Газета выходит с октября 1917 года Wednesday 3 июля 2024

Напоследок

Привет вам с кепочкой

Утром в дверь звонок — соседка Катя. Мольба в голосе:

— Водички нет?

Вы ничего не подумайте. Мы обе ведем социально адаптированный образ жизни. У Кати трое маленьких детей, не считая четырех такс. У меня тоже постоянная работа. Просто у Кати воды нет уже. А у меня нет еще.

Зимой мы обе совершили легкомысленные поступки: подписались под некой бумагой согласия на замену труб в доме. Теперь август — самая пора отпусков, полдома пустует. И в это время на дверях подъезда объявление: «В связи с производством работ по замене труб будет отключена (курсив мой) водоснабжение холодной и горячей воды с 9 утра и до окончания работ. Присутствовать (в такие-то числа). Подрядная организация». Господи, а мы только что пережили плановое двухнедельное отключение!

Глядим с Катей задумчиво на свои прически. Я вяло сообщаю, что в принципе у меня есть кепочка. Она ж не только для мужчин изобретена, чтоб ею лысину прикрывать.

У Кати, значит, воды нет уже. Потому что новые пластиковые трубы воткнули в старые цинковые — тех квартир сверху и снизу, жильцы которых отправились на поиски приключений со свиным гриппом за границу. Воду в ее стояке подключили — тут же все рвануло, а двери залитых водой квартир никто не открывает. Подрядная организация (имени ее не знаем) аварийно перекрыла весь стояк.

У меня воды нет еще. В понедельник утром трубы обрезали, пообещав к вечеру восстановить водоснабжение: «Хозяйк, будь дома», — велели два милых гастарбайтера. Была. Ждала.

Далее — утро вторника. Когда осознаешь, что завтракать в такой ситуации, — это уж совсем лишнее. Ладно, будем худеть. Искать вчерашних гастарбайтеров. Один обнаруживается слоняющимся у подъезда. Меня не узнает: я ж в кепочке. Идет искать человека, который «понимает» — в смысле, по-русски. Исчезает. Иду за очередной канистрой воды в ларек. Встречаю этого знакомца. Как дела, спрашиваю. Улыбается. Думает, я здороваюсь: типа как у англичан — хау ду ю ду. Когда подробно отвечать неприлично. «Сегодня придете?» — спрашиваю. Улыбается!

— А завтра?!

— Завтра, хозяйк, уже не будет, — качает он головой.

Что хотел сказать?! Делаю «звонок другу» — в парикмахерскую. Записаться помыть голову. Однако и там нет воды. Весь наш квартал поставили на замену коммуникаций — об этом даже протрубили в газетах. Свежий городской эксперимент.

↑ Наверх