Кошачья охота
Вечерне-ночной автобус от Питера до Смоленска. Уже в темноте выходим — перекурить-пописать. Среди группы вышедших — молодая большая женщина, брюнетка, нарисованные брови, прическа. В руках корзинка, в которой сидит дивный породистый котенок. Водитель пошел хлебнуть кофе в кафе (как сейчас помню, называется «100 миль от города»). Рядом с кафе и трассой — клумбы, а за ними — огороженное высоченным проволочным забором не пойми что, сооружение деревянное.
Значит, наша барышня неизвестно с какого переляку отпускает котенка (без ошейника) в клумбу. Он, едва я, увидев эту картину, почувствовала недоброе, сделал именно это недоброе. Сиганул за проволочный забор.
Итак, ситуация: ночь, стоянка 10 минут, мы и так идем с опозданием. Молодая дама на четвереньках передвигается вдоль сетки и кричит «кис-кис-кис», что выдает в ней не хозяйку котенка, потому что своих так не зовут. Имя Муся она упоминает только много позже, однако, продолжая звать котенка, уже переходит на тон, каким обычно подзывают к ноге собак, шипит: «Я-кому-сказала-иди-сссюда!» Что выдает в ней не только не хозяйку, но и даже не мало-мальского знатока кошачьих. Щас, подошла к тебе Муся, ага.
Народ в темноте группируется в отдалении, чтобы не спугнуть, и давай переживать. Старичок взялся за забор, выгнул в нем прутья так, что образовалась щель, — и прокомментировал: «Бог простит». В эту щель ринулись мы с подругой, дама продолжает «идисюдакать», мы кружим вокруг деревянного строения, под которым сидит невозмутимая кроха Муся и периодически высовывает любопытную морду.
Это уже античная трагедия: автобус задерживается, но народ терпит; главное — терпят водители; котенок не дается ни в какую… Будь это мое сокровище — я бы, честно, сошла с вещами на этой стоянке и положилась на судьбу. У дамы вроде таких намерений не было. Подруга на всякий предупредила в кафе — дескать, если обнаружите котенка, придержите, мы через два дня на обратном пути заберем: мы уже себя в хозяева записали, потому что дама намылилась в Смоленск и возвращаться долго не собиралась.
Шла 50-я минута нашей охоты. Автобус в очередной раз тактично, но настойчиво намекал, заводил двигатель. Мы молились какому-то кошачьему богу, потому что уехать от пропавшего животного кто-то и может, а вот уехать, когда на тебя из-под пола зырят эти серые лупетки, — ну невозможно. И вдруг молодой мужчина отрывается от кучки переживающих и уверенной мягкой, кошачьей походкой идет к сетке, пролезает, подходит к строению, встает за углом и — едва Муся в очередной раз высовывает свою ошалелую морду на наши шебуршания палочкой (до чего мы только не унизились) — хлоп! Сцапал котенка! Возвращался парень уже не кошачьей походкой — а походкой Цезаря, а мы ликовали. И было полное ощущение, что нам «кто-то помог»… Выдержал мхатовскую паузу — но помог! Даже в такой, казалось бы, ерунде.
Кто-то из автобуса шутя заявил раскрасневшейся даме с бровями: «Чего ж не бросили-то? Подумаешь, котенок». Она, усаживаясь: «Да если б он 50 рублей стоил…»
Мы подумали: только б это был действительно не ее котенок.
