От Игоря ЧЕРЕВКО:

— Бац! Сине-зеленая волна врезалась в волнолом. Соленые брызги разлетаются в стороны и, опускаясь, падают на песок. Две недели отпуска. Сигары и хороший коньяк. Раз в году, всего на жалкие четырнадцать дней, ты можешь себе это позволить. Сегодня — третий день. Но ощущение безмятежности и покоя ушло. Волна раздражения, злобы захлестывает с еще большей силой, чем морская бьется о волнолом. Все это — ненастоящее.

Это море, песок, голубое небо, яркое солнце, люди, ресторанчики, отели. А что дома? Квартирка в гулком перекрестке, тысячи машин, разбитый асфальт, работа. Там тоже все ненастоящее. Потому что и здесь, и там — все это мне больше не нужно.

Щелкаю пультом с канала на канал. Партийный съезд, сцена насилия, ток-шоу, круглый стол, участники которого и близко не владеют темой. Нечего смотреть, да и незачем. А что нужно? Да ничего. Все в моей жизни уже БЫЛО.

Ничего нового не произойдет, НИЧЕГО НЕ БУДЕТ. Разве футбол посмотреть? Когда-то мне нравилось. Завидую тем, кому интересно до сих пор. Но там тоже все срежиссировано, куплено, распланировано. В чем же тогда интерес? Да ни в чем.

Парадокс — пока ты идешь в толпе, в плену стереотипов, ставя перед собой ни себе, ни другим не нужные цели, кажется, что живешь полной жизнью. Но если находишь в себе силы и мужество разорвать порочный круг и отказаться от лживых фетишей, жизнь теряет смысл. Так, выходит, его нет и не было никогда? А еще больший парадокс в том, что при всем желании ты не сможешь вновь войти в этот безумный и бессмысленный общий поток.

Потому что — пройденный этап. Ты поднялся на ступеньку выше. И — остался один.

Жизнь — как пепельница, полная окурков. Скуренные радости и печали. Где что — уже не разобрать. Вкус тех сигарет забыт. Можно вычистить пепельницу и вымыть. И кидать в нее новые окурки. Да вот беда — курить уже не хочется.

Еще несколько лет назад я сочувствовал тем, кто когда-то умирал за идею. Это давало хоть какой-то смысл их жизни, да и жизни вообще. Если они, конечно, умирали вовремя, до того, как идеи начинали демонстрировать свою полную несостоятельность. Сегодня я вижу в этом элементарную глупость, заблуждение недалеких людей, не способных признать тщетность борьбы с ветряными мельницами. Наш мир не меняется.

Ну а как же мечта? Ведь мечта-то хотя бы должна быть. Конечно. Она есть, куда ж без нее. …Приехать туда, где волны с грохотом разбиваются о волнолом. В мертвый сезон. Чтобы небо было затянуто свинцовыми тучами и дул ледяной ветер. Раздеться. Зайти в воду и идти, пока песок не уйдет из-под ног. Плыть. А когда не останется сил, вобрать полной грудью воздух и нырнуть в глубину. И там, летя в бездну, захлебнуться соленой водой и радостью от сознания того, что не просто покидаешь этот постылый мир, но и не оставляешь в нем ровным счетом НИ-ЧЕ-ГО.