Вечером в кофейне

«W Final» получился не очень журналистским. Скорее художественным, правда? Вот и завершается он «кофейной страничкой». Это такой вечерний вариант. Когда-то всю нашу газету читали именно так — по вечерам. Теперь все бегут и спешат, а на вечер оставляют что-то особенное. Что-то такое, чтобы сесть в кофейне за столик, заказать капучино с сердечком на пене и остановиться в этой постоянной спешке. В такой момент лучше всего почитать стихи. Наша газета весь этот год была первым и единственным крупным городским изданием, которое позволило себе такую роскошь — публиковать начинающих поэтов. Это ведь, знаете ли, немодно и не так интересно, как жареные факты. Мы даже удивились, когда оказалось, что это интересно многим. И в интернет-версии мы, конечно, продолжим рассказывать о талантливых ребятах.
А сейчас — кое-что из опубликованного в этом году.

Филипп АЛИГЕР (Признан лучшим W-поэтом года)

Unexpected Expectations

Действительность практически всегда
Опровергает наши ожидания:
Придет взамен несчастия беда,
А горю вопреки придут страдания…

Бывает, впрочем, и наоборот —
Реальность ожиданья переборют:
Взамен беды несчастие придет,
И вопреки страданьям будет горе.

Никита Залетов

***

мое прошлое — вот оно
грубо пьяно
на глаз соткано
один раз
на себе примерено
да потеряно

моя совесть контужена
за всю жизнь
триста раз разрушена
и затем мною
снова собрана
да не продана

моя жизнь —
червоточина
не дорога а лишь обочина
и вкушаю подряд
все вредное
до победного

Элина Лапп

***

А все-таки жалко, Джонни,
что ты не Уокер.
Тебя не возьмешь в разведку,
до дна не выпьешь.
И для того, чтобы все было гут,
просрочены сроки,
Я сорок минут об этом тебе толкую,
зачем подымаешь кипеж.
 
Ты, Джонни, не Уокер,
ты слабенький джинн в бутылке,
Тебя разбодяжили тоником,
Джонни, и это — низко.
В тебя намешали что-то,
потом заболит затылок.
Мне бы двойного виски, Джонни,
двойного виски.

Владимир Беляев

***

играли себе, собирали цветы.
это было в начале.
названия возникали
из пустоты
и пустоту означали.

пониманье как смерть
приходило ко мне.
я ложился в траву,
безымянный.
голова подключалась к земле,
становилась легкой
и пьяной.

и опять мы играли, и нас,
дураков,
прибавлялось.
дул бессмысленный
ветерок,
пустота повторялась.

сколько наших костей,
сколько лет.
не собрать. собираю.
я смотрю на закат —
как на фотопортрет.
узнаю. Забываю.

Анна Юннис

За Пять Шагов До Луны...

А мне не надо твоих авансов.
Я так привыкла: больной, убогой
Питаюсь страстью.
Не странно разве,
Что изначально не той дорогой
Стремглав иду, распустив по плечи
Горгоньих змей золотую лаву?
К тебе недолго: всего лишь вечер,
За пять шагов до Луны — направо…

Марина Немарская

мне бы вспомнить как горячо
было в нежности и свеченьи
но за дверью гремят ключом
возвратясь с прогулки вечерней

мне бы жить любовь да совет
но штормит за окном сочельник
облака в моей голове
говорят на скрипе качелей

мне бы сгинуть как ни крути
но отчаянный и ничейный
в переплет моего пути
золотым вкрадется сеченьем

Тоже хочешь поделиться своими стихотворениями с массовым читателем? Расскажи о своем творчестве:
пришли на ira.pankratova@gmail.com свои стихи, пару слов о себе и свое фото.